Ses foulées sont rigides, mécaniques, son talon martèle avec hargne la pierre. Il ne sait guère ce qu'il fait là, seul, dans cette pénombre naissante. Ou plutôt, il sait exactement pour quoi il est là et regrette d'ores et déjà son choix. Sa dextre effleure une large colonne et il soupire profondément. Ici, l'on n'entend pas le brouhaha des festivités, les vivats du petit peuple. Barthogan a fui les réjouissances, étouffant, la présence de la famille royale ravivant d'antiques blessures. Il a fui, murmurant de bancales excuses, excédé de devoir faire bonne figure, vanné d'échanger des courtoisies fades, a pris le large et ses pas l'ont mené ici, d'instinct. Son regard blême musarde le long des arborescences et de la myriade de fleurs peuplant cette cour ouverte, baignant paresseusement dans la lueur laiteuse de la lune et des astres. Il comprend pourquoi elle raffolait de cet endroit, jadis. Le lieu est emprunt d'une immobilité quiète et sitôt que l'on pose les yeux sur ce canevas idyllique, qui confesse la prospérité et l'élégance des Silvershell,  les tourments semblent se lénifier. Pour le commun des mortels, sans l'ombre d'un doute mais pas pour le Stormwind. À chaque frémissement des feuilles, sous chaque repli d'ombre, il croit deviner sa présence. Chimères, jeux cruels de son esprit névrosé.



Ses paupières se closent sur ses yeux injectés de sang et ravinés par des cernes, ses poings se contractent le long de son corps, ses mâchoires se serrent. Il est éreinté de la marche, las de tout. Pourquoi diable son cœur félon l'a-t-il mené en ce damné lieu ? La nostalgie et l'amertume s'entremêlent et se larvent contre ses tripes, lui laissant un goût aigre, un goût de défaite dans la gueule. Six années, six fichues années. Elle devrait être une vague et terne réminiscence, et non pas apte à gouverner ses songes et actions. Avec humeur, Barthogan pivote sur ses talons, décidé à regagner au plus vite ses appartements. Toutefois, il perçoit un bruit infime, le froufrou de robes satinées et gèle sur place. Il grigne ; il n'a encore ni entrevu de silhouette, ni ouï de voix mais il sait pourtant pertinemment qui louvoie dans le clair-obscur. Il aurait dû le savoir, qu'ils seraient tous les deux sous la férule de leur curiosité, qu'ils voudraient tous deux mettre des mots sur les non-dits. L'héritier se laisse choir, un genou en terre et le poing fermé sur la dalle. « Votre Altesse. » articule-t-il, de la glace dans la voix. Il est plus aisé, plus commode de se dissimuler derrière un mur de courtoisie froide, d'obséquiosités vaines, que d'affronter la belle, de soutenir son regard. En lui, un maelstrom de sentiments contraires et opposés, une sourde colère qui lui grignote les viscères, de la déception, un ténu écho d'affection et de prévenance. « Je n'ai pas eu l'occasion de vous saluer comme il sied durant le banquet. » ajoute-t-il en se relevant. Il lisse son riche pourpoint émeraude, frappé des armoiries de sa maison, qu'il arbore avec fierté. Le seigneur raidit l'échine, gonfle le torse et fait face. Mû par une mesquinerie inhabituelle, il veut paraître digne, vigoureux, auréolé de prestance. « Cela fait bien longtemps. » mentionne-t-il inutilement, vrillant pour la première fois son regard dans ces éclats de glace qu'il a autrefois tant aimé. Elle n'a guère changé, durant le dernier lustre, toujours aussi altière, toujours aussi saisissante. Le pourtour de ses lèvre se crispe, signe de l'ire qui balbutie. Elle aurait dû l'attendre. Elle aurait dû se battre, ne pas l'abandonner, comme lui l'a fait. « J'ai appris le trépas de votre époux. Toutes mes condoléances. » fait-il, régi par un éclair de cruauté puérile, comme s'il doit maintenant tout le mal qu'elle lui a fait par le passé, payer le tribut de tout ce qu'ils auraient pu avoir et dont elle les a privés. La mort de celui qui l'a usurpé, la mort de celui qui lui a tout dérobé, la mort qui lui a procuré une joie sauvage. Tout est toujours intact ; la colère, l'incompréhension, les souvenirs doux-mers, qui resurgissent des fonds de son être en un battement de cœur.

Dans ce jardin sacré, si quiet et si lénifiant, les anciens amants se font face, se jaugent et se sondent, s'évertuant à retrouver chez l'autre les traces, les rémanents de la personne jadis si chère. Sous le regard bienveillant des dieux, ils s'apprêtent à réécrire leur destinée, à trancher ou à revigorer les liens ténus qui les rassemblent encore. Le souffle profond, Barthogan renverse le chef, contemple la voûte céleste et implore silencieusement les démiurges de ce monde de lui accorder la force d'encaisser l'affliction qui le guette. Il se détourne quelque peu d'elle, coule de longues foulées afin de s'aventurer plus avant dans le lieu de culte, au cœur des élégantes arborescences et plantes. Il se laisse choir sans guère de cérémonie sur un banc, croise les bras sur son torse et attache derechef son regard sur la belle. Tout autour d'eux, la nuit est silencieuse, comme si elle retenait son souffle, de peur de troubler les songes et les appréhensions des nobles gens. La princesse n'a pas changé d'un iota. Son port est toujours aussi emprunt de grâce, son faciès, si savamment ciselé, a conversé toute sa beauté. Dans ses fins atours, elle paraît séraphique, éthérée. Lui, le soudard, l'homme martial, qui commande d'une main de fer des armées et s'épanouit dans le fracas des armes, totalement incapable de se faire obéir de son palpitant renégat. La lippe du seigneur s'ourle avec amertume. Cette femme l'a abandonnée, est veuve, il ne devrait pas la boire ainsi d'un regard aussi famélique.

« Votre attention me touche, Barthogan. Je vous en remercie. » fait-elle de sa voix légère, de cette courtoisie distante qu'usent les grandes dames. Sa sentence, pourtant, semble vierge d'émotions, sans éclat ni émoi. Le Stormwind, aussi, ne peut s'empêcher de remarquer que le sujet se meurt aussitôt. Est-ce donc ainsi qu'elle dissimule sa mélancolie ? « Je partage votre peine, princesse. » Nullement. Il ira cracher sur la tombe de l'usurpateur, ira dégueuler une myriade d'imprécations odieuses. Qu'il pourrisse six pieds sous terre, que son nom devienne poussière. Dans l'âtre de ses tripes, les flammes de la haine grondent, hautes et haineuses. « C'est un plaisir de vous rencontrer à nouveau en ces lieux, comme lorsque nous n'étions que des enfants. » Une expression peinée froisse le visage du lord, un éclair de douleur le foudroie. Que cherche-t-elle à accomplir, avec de tels propos, en ravivant des blessures aussi cuisantes. La simple vue de la capitale, inexpugnable et hautaine, a suffi à le transporter bien des années auparavant. Une doucereuse nostalgie l'a alors étreint, anesthésiant quelques minutes la rancune. Il s'était alors perdu en songes et en conjectures, en constructions de l'esprit venimeuses, des images aussi lancinantes qu'enivrantes. De longues secondes, il demeure silencieux. « Oui. » fait-il lentement. Il est si aisé de s'égarer dans les méandres du passé, un lieu si enchanteur. « Oui. Nous étions heureux, alors. » Il peut encore les revoir, enfants, fusant entre les plantations du jardin qui résonnait de leurs rires cristallins. L'ardeur de leurs jeux innocents, l'ingénuité de leurs promesses farfelues. Ils se pensaient éternels, ils se pensaient inséparables. La providence leur a démontré la candeur de ces convictions. Barthogan la guigne, scrute sa réaction. Après l'amitié juvénile vint les balbutiements de l'amour. Le cœur affolé et exalté, l'intensité de ces sentiments sots, les découvertes tremblantes et maladroites, l'union fiévreuse consommée avant l'heure. La félicité des fiançailles. Ah, comme il avait aimé cette femme. Le seul souvenir d'elle a conservé sa raison, durant l'enfer qu'il a vécu. Dans le ventre de la bête, il faisait toujours nuit. Némérys fut sa seule lumière. Oui, de tout cela , il se rappelle. « Nous avons été heureux les années qui suivirent, aussi. » lui rappelle-t-il d'une voix gardée. Et puis, nous ne l'avons plus été.